oggi piove

Gustave Caillebotte
Una strada di Parigi: tempo di pioggia (1877)
olio su tela
212 x 276,2
Chicago, Art Institute
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Canzone del verme da pesca

Siamo qui, chiusi in un sacco
che ci camminiamo addosso
sordi e ciechi ci muoviamo
un milione in un sacco di tela

nati dalla stessa mamma, una carogna
tutti bianchi, piccoli, uguali
con due occhietti sul culo
e una testa frenetica antenna

ah, perché non senti mai
il nostro milione di piccole grida
le nostre minuscole bestemmie
mentre a manciate ci lanci nell’acqua?

ti hanno mai infilato in un amo
piegato, stretto, sbudellato
e mandato giù nel profondo
ad aspettare una gola spalancata?

non senti? appoggia la mano
al tuo sacco di tela
questo brivido che per te significa
che siamo ancora freschi e vivi

invece è il nostro ultimo grido
la morte che ci fa tremare

accidenti a te, pescatore
che in eterno tu possa strisciare
che la grande carpa ti stianchi
nella sua bocca finale

(Stefano Benni – Prima o poi l’amore arriva)

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P. Delvaux, "Piccola stazione, treno di notte" (1954)